poesia

gil t. sousa / recado

2012-02-01T14:00:00.000Z

amei-vos

como uma árvore

ama os seus pássaros

gil t. sousa

falso lugar

2004

jorge velhote / acqua

2012-01-31T14:00:00.001Z

para António Osório

Ora passa e declina

in quest'autunno che inced

con lentezza indicibille,

il miglior tempo della nostra vita

Cardarelli

eu não tinha relógio

nem húmidos dedos para habitar

de palavras

apenas lentíssimos olhos

sobre a chuva

como fogo

mas como contemplar teu rosto

crepitando

se das cinzas do vinho e do mel

cresciam as aves

que ocultavas

como música

como invadir a casa

de silêncio

se nas pálpebras da água

e sobre a terra

um ofício de segredos

como láagrimas

me perturba

eu começara perdendo fascinado

o outono

a azul respirado límpido

mas gravando

o corpo desses agudos

nomes

na loucura da água

recomeço rente às pedras

il miglior tempo della nostra vita

jorge velhote

1979

caio resende / meninos e bruxas

2012-01-30T14:00:00.003Z

Hoje tenho a mão mais leve,

cansei de pesar sobre as coisas

o que meu peito e alma não puderam.

Levo inda, por baixo de um segredo,

um par de coisas de que tenho medo,

são coisas bobas de menino,

como, por exemplo, ficar de ponta cabeça

e ver alguém se aproximando – parece bobo,

mas o que esperar de gente com a cabeça tão no céu?

E tenho medo dos caminhos mais seguros,

desde muito, muito menino,

pois lá é que sempre as coisas ficam chatas,

ficam como se sempre fossem a mesma coisa.

Lá, os rios pararam de correr e os meninos

chovem para dentro

caio resende

meninos e bruxas

ebook candeeirocafé

2011

michális ganas / porta

2012-01-29T14:00:00.001Z

Porta cheia de nós

remorsos da nogueira.

Gravas as tuas iniciais a canivete,

vais para a escola atrasado.

O professor que bata,

tens na boca

o gosto da imortalidade.

Diz-me se encontraste o canivete.

A porta, sei que a mudaram.

michális ganas

akáthistos deipnos

atenas, 1985.

tradução de manuel resende

rui costa / autobiografia

2012-01-28T14:00:00.001Z

Não preciso mas tu sabes como eu sou

Encaminho-me pouco divirto-me assim nas copas

Das árvores soprando pensamentos para o mundo que há de noite.

As pessoas quando acordam são outras, já sabias,

Essa névoa contemporânea do medo miudinho

Que perdemos nas cidades e nos corpos, tu entraste

Antes de mim nos jogos, o enxofre da música e o

Lago do feitiço, inocente homem breve que sonha

Tu bem sabes.

Depois aluguei a bruxa por uma vasta noite.

E a minha vida mudou, a noite cresceu,

A vertigem ardeu-me nos braços até a sangria

Do tédio quando para sempre julguei que te perdia.

Na luta perdi um ou dois braços,

Mais do que o que tinha. Mas esta memória é um palácio,

São corais no pensamento. Jardins e fantasmas,

O gume nas mãos sorvendo, criança estratosférica

E profunda: sem braços e agora sem mais nada.

Não me percebeste, enchi-me de fúria.

É uma arte, queria eu dizer, matar sem retrocesso e

Atraso – ah aqueles braços para apoiar as mãos ─ ,

Ceifando. Saturno e o vento na proa erguendo.

O navio no mar parado, parado: completamente.

Parado como dizer? Não dizer, eu sou uma vida

Medonha e múltipla. E agora descanso

Deitado nestas mãos que mexem

Sem apoio, sabes, nascendo dos teus olhos

P’la manhã.

rui costa

a nuvem prateada das pessoas graves

quasi

2005

eugénio de andrade / da ignorância

2012-01-27T14:00:00.001Z

A mão

que entregava à tua

os primeiros sinais do verão

já não sabe o caminho ─ é como se

em vez de aprender fosse cada vez mais

e mais ignorante. Ou ignorar

fosse todo o saber.

eugénio de andrade

poesia

rente ao dizer

fundação eugénio de andrade

2000

al berto / crepúsculo

2012-01-26T14:00:00.001Z

(…)

Chegava a qualquer cidade e alugava dois ou três quartos, distantes uns dos outros, mas nunca pernoitava duas vezes de seguida no mesmo.

Em todos eles simulava viver há muito tempo. Num, espalhava bugigangas de plástico, compradas aos vendedores ambulantes, sobre os poucos desengonçados móveis. Noutro, pendurava roupa nos pregos que tinham servido para pendurar estampas baratas, e que alguém se dera ao incómodo de roubar.

Por vezes, deitado, olhava para os pregos espetados nas paredes e tentava perceber o que levava alguém a roubar aquelas arrumadinhas paisagens suíças que, infalivelmente, decoravam os quartos das pensões. E adormecia a pensar que no outro quarto cobrira as paredes com fotografias, e era nesse quarto que lhe apetecia estar.

(…)

al berto

lunário

assírio & alvim

1999

ted hughes / fidelidade

2012-01-25T14:00:00.001Z

Era um lugar para viver. Andava

só a ver passar o tempo, a namorar-te,

a flutuar na maré da manhã com as confusas sensações

dos meus vinte e cinco anos. Esvaziada e redecorada

À la mode, a Alexandra House

tinha-se tomado a sopa dos pobres. Estes eram os dias

anteriores à moda vanguardista dos cafés.

A ruidosa cantina do Restaurante Britânico,

uma das marcas deixadas pela guerra,

era um lugar para retemperar noitadas com pequenos-almoços.

Mas a Alexandra House era o lugar onde se ia para ser visto.

As raparigas que recebiam viviam no andar de cima,

acompanhadas por um grupo de perdidos, pessoas que só

dormiam de dia,

exaustos de andarem pela noite. Nem sei como

consegui um colchão ali, num quarto do andar de cima,

com vista para Petty Cury. Um colchão

sem mais, em cima de umas tábuas nuas, num quarto vazio.

Era tudo o que eu tinha, o meu caderno e aquele colchão.

Sob os pegajosos ouriços dos castanheiros que se abriam,

pelo mês de Junho, abandonei o emprego, preocupava-me

só contigo, esbanjando tudo o que tinha poupado.

Livre da Universidade perdia-me

nas suas liberdades. Todas as noites

dormia naquele colchão, debaixo de uma manta,

com uma rapariga encantadora, que acabava de se escapar

ao marido para aquela experiência limite

de servir na sopa dos pobres. Que

cavalheirismo se apoderou de mim? Penso nisto tudo

como se tivesse acontecido num tempo que nunca passou,

que nunca usei, e ainda está, portanto, em meu poder.

Essa rapariga e eu dormimos nos braços um do outro,

nus e tranquilos como amantes, todas as noites, durante um mês,

sem nunca termos feito amor. Uma qualquer lei sagrada

tinha sido inventada só para mim.

Mas também ela lhe obedecia, como uma sacerdotisa,

delicada e meiga e completamente nua a meu lado.

Seguia com o dedo os arranhões que tu tinhas acabado

de inscrever

a toda a largura das minhas costas, e até parecia que se queria

juntar a mim

na minha obsessão, na minha concentração,

para manter a minha preocupação intacta.

Nem uma única vez me convidou, nunca tentou nada.

E eu nunca movi um dedo para além

de um consolo fraterno. Eu era como uma irmã,

e aquilo nunca me pareceu antinatural. Estava absorto,

tão fechado em ti, de uma forma tão cega,

que tudo o que não fosses tu não existia para mim.

E ainda hoje medito — embora já tenha dúvidas

se é motivo para me orgulhar, ou para me lamentar. A sua amiga

tinha um quarto maior, e era mais selvagem.

Mudámo-nos e ficámos no quarto dela. Aquele quarto enorme

transformou-se em dormitório e em quartel-general

alternativo a St Botolph’s. Bonita e roliça,

com um desenvergonhado riso de dentes ralos, esta

sua amiga

fez tudo o que pôde para me ter dentro dela.

E nunca saberás da batalha

que eu travei para manter o sentido às minhas palavras,

no mundo que nós estávamos a construir.

Eu tinha medo que, se perdesse aquela luta,

alguma coisa nos abandonasse. Erguendo do solo uma

daquelas raparigas nuas, enquanto elas me sorriam

nos seus vinte e poucos anos, coloquei-as

no limiar do nosso improvável futuro

como aqueles que, precisando de proteger a sua casa

tinham por hábito sepultar, no limiar da nova casa,

uma criança inocente.

ted hughes

cartas de aniversário

trad. de manuel dias

relógio d´água

2000

leonardo chioda / um fausto

2012-01-24T14:00:00.001Z

quanta vantagem

sobre o erro

tem o demônio

da certeza

no rolar do precipício

em carne

leonardo chioda

wislawa szymborska / o terrorista… olha

2012-01-23T14:00:00.001Z

A bomba vai explodir no bar às treze e vinte.

São neste momento treze e dezasseis.

Alguns conseguem ainda entrar,

alguns sair.

O terrorista passou já para o outro lado da rua.

A esta distância ficará livre de perigo

e, quanto a vista, é como no cinema:

Uma mulher de casaco amarelo… entra.

Um homem de óculos escuros… sai.

Rapazes de jeans… conversam.

Treze horas, dezassete minutos e quatro segundos.

Aquele baixinho tem sorte e senta-se na vespa,

mais um tipo alto que entra.

Treze horas, dezassete minutos e quarenta segundos.

Passa uma moça de fita verde nos cabelos.

Só que o autocarro oculta-a.

Treze e dezoito.

A rapariga desapareceu.

Se foi bastante estúpida para entrar ou não,

isso se saberá pelas notícias.

Treze e dezanove.

Parece que ninguém entra.

Há porém um careca gordo que sai.

Mas olha, parece que procura algo nos bolsos,

faltam treze segundos para as treze e vinte,

e ele volta a entrar em busca das luvas que perdeu.

São treze e vinte.

Como o tempo voa.

Deve ser agora.

Ainda não.

Sim, é agora.

A bomba… explode.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998

wallace stevens / o boneco de neve

2012-01-22T14:00:00.001Z

Há que ter um espírito de Inverno

Para olhar a geada e os ramos

Dos pinheiros encrostados de neve;

E ter tido frio muito tempo

Para ver os zimbros encrespados com gelo,

Os abetos eriçados ao brilho distante

Do sol de Janeiro; e não pensar

Em qualquer desgraça no som do vento,

No som de algumas folhas,

Que é o som da terra

Cheia do mesmo vento

Que sopra no mesmo lugar deserto

Para o ouvinte, que ouve na neve,

E, ele mesmo nada, não vê

Nada que lá não está e sim o nada que vê.

wallace stevens

ficção suprema

trad. luísa maria lucas queiroz de campos

assírrio & alvim

1991

franco loi /a tarde cai e nós aqui à espera.

2012-01-21T14:00:00.008Z

A tarde cai e nós aqui à espera.

Estamos aqui á escuta. Mas que esperamos nós?

Que antigas são as casas! Como é distante

a cidade, esses rumores, a lua...

No desfazer da tarde o ar suspende-se

e como que se esconde no reflexo das nuvens

o que entre nós perpassa ao olhar as caras...

O poeta pensa e, débil, sua voz

fala de qualquer coisa que já foi.

Mas que esperamos nós? Porque estamos à escuta?

Redonda, a lua sobre Milão se mira

e grava memória o ar sobre as nossas faces.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

sebastião alba / esplanada

2012-01-20T14:00:00.002Z

Como o copo que se eleva lentamente,

glacial, numa tarde de remorso,

os teus beijos duma grande difusão clara,

e o fumo dum cigarro à procura

dum ponto no mar.

sebastião alba

o ritmo do presságio

edições 70

1981

josé carlos barros / do que a vida poderia ter sido

2012-01-19T14:00:00.002Z

Os amigos juntam-se e falam do passado,

da música que já não se ouve na rádio,

do inverno em que choveu semanas a fio

e o rio saiu das margens para desenhar

nos troncos das árvores os círculos imperfeitos

da idade. Eles sabem para si mesmos que falam

do que nunca existiu: das mulheres

que se renderam para sempre às palavras do amor,

das perdizes caindo de asa nas encostas

iluminadas da urze, das corridas memoráveis

do vinte e cinco de Abril, das tardes de domingo

que haveriam de envergonhar a uefa

se a televisão estivesse presente nas finais dos torneios

dos bombeiros voluntários. É disso que os amigos

falam: do que a vida poderia ter sido

se não fosse a filha da puta de vida que foi.

josé carlos barros

resumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

angela figuera aymerich / s. poeta lavrador

2012-01-18T14:00:00.001Z

Eu era poeta lavrador.

Meu campo era amarelo e áspero.

Todos os dias eu suava,

para o abrandar, suor e lágrimas.

Atrás dos bois, lentos e firmes,

andava a reiha do meu arado.

Meus sulcos eram largos, fundos.

(Meus versos eram fundos, largos.)

Eu semeava pelo Outono,

ano atrás de ano, sem desânimo.

Por cada mão cheia de grão

ia um punhado de beleza

e um poucochinho de verdade

(sob a indiferença de meu amo).

Ano atrás de ano eu ceifava

sob o ardente sol do Verão:

de fome e dor era tal ceifa;

de fome, dor e desengano.

No São Poeta Lavrador

aos meados do mês de Maio,

quando no altar da catedral

ardem as velas do milagre

ajoelhei-me sobre a pedra

antes do galo madrugar

e estive assim, reza que reza,

a fronte humilde, em cruz os braços.

A Deus o Pai, a Deus o Filho

e a Deus — Espírito Santo,

com toda a urgência lhes pedi

que no prestassem um auxílio.

Pedi por mim e pelos bons,

pelos que dizem que são maus,

pelos surdos com bom ouvido

e pelos cegos de olhos vivos.

Pelos soldadinhos de chumbo

e pelo chumbo idos soldados.

Pelos de estômago vazio

e pelos curados do espanto.

Pelos meninos de cu ao léu

e as meninas de olhos pasmados.

Pelas mães com os peitos secos

e pelos avós que se emborracham.

Pelos caídos sobre a neve,

pelos queimados pelo Verão,

pelos que dormem na cadeia

e os que giram ao desamparo,

pelos que ‘gritam contra o vento,

pelos que se calam assustados,

pelos que têm sede e esperam

e pelos que estão desesperançados.

Ardentemente, largas horas,

estive assim, pedindo, orando.

Com os joelhos esfolados,

Gosto a incenso nos meus lábios,

eu, S. Poeta Lavrador,

quando já o sol andava alto,

saí em nome de Deus Pai,

do Filho e do Espírito Santo,

com os olhos cheios de esperança,

saí ao encontro do milagre:

(Anjos entregues à tarefa,

na minha terra arando, arando.

Sob a sombra das suas asas,

altas espigas, loiro grão...

Pão de justiça para todos.

Amor e paz desenterrados.)

Olhei! Olhei! Os anjos não estavam.

Os bois imóveis, solitário o campo.

Deixei secar o sangue dos joelhos.

Olhei de frente e empunhei o arado.

angela figuera aymerich

poesia espanhola do após-guerra

selecção e tradução de egito gonçalves

portugália

1962

luís miguel nava / um prego

2012-01-17T13:00:00.001Z

Cravava cuidadosamente um prego na parede, quando pressentiu que, como água dum cano que se rompesse, o futuro poderia jorrar de súbito na cal, uma substância na aparência cristalina mas em cujo seio as formas do presente se diluiriam todas, como se, com os seus contornos, igualmente se perdesse o seu sentido, e um sol se deslocasse, por pouco que fosse, do presente para o futuro, se esvaziasse então no céu, deixando atrás de si uma cicatriz imensa.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

vulcão

publicações dom quixote

2002

albano martins / o nome da ausência

2012-01-16T14:00:00.001Z

O sótão: era ali

que o mundo começava. Ainda

não sabias, então,

quantas letras te seriam

necessárias para soletrar

o alfabeto dos dias, para encher

a tua caixa

de música, a tua concha

de areia. E ainda

o não sabes hoje. Com cinza

nada se escreve a não ser

as vogais do silêncio. E este

é o nome que se dá à ausência,

quando a noite e a poeira

dos astros pousam

sobre a ranhura dos olhos.

albano martins

escrito a vermelho

campo das letras

1999

alberto pimenta / o desencantador

2012-01-15T14:00:00.001Z

(…)

a minha história

começou há milhares de anos

e continua é claro

está agora a passar-se

como a tua

e vai continuar a passar-se

durante não sei quantos anos mais

transformar homens em animais

ou em escravos que é o mesmo

eu conheço isso melhor que ninguém

o tempo é uma burla

inventada pelos deuses

que tanto fazem de Lucius um burro

dizem eles aos poetas

como também depois dizem e mentem

“trabalha para o futuro” quer dizer

trabalha sempre para eles

e como perguntas

se é o silêncio

que nos permite existir

olha que é verdade

nunca houve um acto limpo

na história

eu sofri por isso

e dito isto

pôs a máscara de burro

vês o que é um escravo

disse ele

Lucius disse eu

tu és Lucius

(…)

alberto pimenta

o desencantador

7 nós

2011

natália correia / queixa das almas jovens censuradas

2012-01-14T14:00:00.002Z

Dão-nos um lírio e um canivete

E uma alma para ir à escola

E um letreiro que promete

Raízes, hastes e corola.

Dão-nos um mapa imaginário

Que tem a forma duma cidade

Mais um relógio e um calendário

Onde não vem a nossa idade.

Dão-nos a honra de manequim

Para dar corda à nossa ausência.

Dão-nos o prémio de ser assim

Sem pecado e sem inocência.

Dão-nos um barco e um chapéu

Para tirarmos o retrato.

Dão-nos bilhetes para o céu

Levado à cena num teatro.

Penteiam-nos os crânios ermos

Com as cabeleiras dos avós

Para jamais nos parecermos

Connosco quando estamos sós.

Dão-nos um bolo que é a história

Da nossa história sem enredo

E não nos soa na memória

Outra palavra para o medo.

Temos fantasmas tão educados

Que adormecemos no seu ombro

Sonos vazios, despovoados

De personagens do assombro.

Dão-nos a capa do evangelho

E um pacote de tabaco.

Dão-nos um pente e um espelho

Para pentearmos um macaco.

Dão-nos um cravo preso à cabeça

E uma cabeça presa à cintura

Para que o corpo não pareça

A forma da alma que o procura.

Dão-nos um esquife feito de ferro

Com embutidos de diamante

Para organizar já o enterro

Do nosso corpo mais adiante.

Dão-nos um nome e um jornal,

Um avião e um violino.

Mas não nos dão o animal

Que espeta os cornos no destino.

Dão-nos marujos de papelão

Com carimbo no passaporte.

Por isso a nossa dimensão

Não é a vida. Nem é a morte.

natália correia

poesia completa

publicações dom quixote

1999

cedric elliot morrison / três poemas

2012-01-13T14:00:00.001Z

E assim chego

- colete, calça e paletó.

E sento-me, feliz da vida

na esplanada quase deserta.

Espero os ventos do sul

os musgos do norte

o sol de um pouco à esquerda do sudeste.

Talvez relinche como uma estrela fogosa

talvez chame o criado e fique mudo.

Talvez, quem sabe, me espante um bom bocado

chapéu de feltro cinzento na cabeça

dócil e omnipresente.

Que pergunta, interrogo-me perplexo

fiz a mim mesmo há pedacinho?

As árvores

Não as que vi em criança

umas de roda do luar espelhado

no pequeno tanque

outras em dia de mortos

aparecendo desaparecendo

como presenças incertas

Não as árvores de repente ternas

como sementes

remotas como pedras

Mas as que gravitam em torno de nós

aflitas

silenciosas como um pensamento.

Nas arribas de Cape Cod

aí pela manhã

um tipo pensativo põe-se a recordar

os tempos dilectos da juventude

quando trabalhava com o velho Miles

o carpinteiro tisnado de camisas de algodão

E ambos galhofavam serenamente

um em frente do outro, de pés em cima da mesa

na sala traseira da vetusta lojeca

atestada de móveis como dantes se faziam

perto do farol do arquipélago de Shoals.

"Quando o vento acalmava, rapariga

a morte e a doença à porta não chegavam

à porta não chegavam, digo-te eu

minha garota, minha garota bela!"

Miles, rei das cadeiras e das mesas

o das camisas baratas de algodão

Colete, calça e paletó

e às vezes uma rosa na mão direita

- mas não como se fosse um troféu.

E tudo sem palavras, sem um gesto

sem sequer uma canção que vem de longe

que vem de muito longe e ressoa.

cedric elliot morrison

(e.u.a., 1961)

tradução de nicolau saião.

samuel beckett / o calmante

2012-01-12T14:00:00.002Z

Não sei quando morri. Sempre me pareceu que morri velho, por volta dos noventa anos, e que anos, e que o meu corpo o comprovava, da cabeça aos pés. No entanto, neste final de tarde, sozinho na minha cama gelada, sinto que vou ser mais velho do que o dia, do que a noite em que o céu caiu com todas as suas luzes sobre mim, o mesmo céu que tantas vezes olhei, desde que vagueava pela terra longínqua. Porque hoje tenho medo demais para me ouvir apodrecer, para esperar pelos grandes e violentos baques do coração, pelas contorções do ceco sem saída e para esperar que se cumpram na minha cabeça os longos assassínios, o assalto aos pilares inquebrantáveis, o amor com os cadáveres. Vou portanto contar a mim mesmo uma história, vou portanto tentar contar mais uma vez a mim mesmo uma história, para tentar acalmar-me, e é nessa história que sinto que serei velho, muito velho, ainda mais velho do que no dia em que caí, clamando por socorro, e o socorro chegou. Ou talvez nessa história eu tenha regressado à terra, depois de morrer. Não, não é o meu género, regressar à terra, depois de morrer.

(…)

samuel beckett

novelas e textos para nada

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2006

matija beckovic / dois mundos

2012-01-11T14:00:00.000Z

A todo o momento esse dia está a chegar:

Enviaremos petições a todos os guardas prisionais

Pedindo-lhes que nos salvem de medo liberdade inverno

E nos permitam cumprir a nossa pena.

Quando finalmente nos puserem as algemas

Que o mundo perca o seu equilíbrio vergonhoso.

Entre as suas metades que formam o mundo,

Que a dos condenados possa tornar-se a maior

E os guardas, com vergonha e medo,

Uma noite destas, peçam para ficar connosco.

matija beckovic

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

tradução de josé alberto oliveira

assírio & alvim

2001

luís filipe castro mendes / memento mori

2012-01-10T14:00:00.000Z

Death is not in life

(Wittgenstein)

Eu vi morrer três pessoas

a uma acompanhei até ao fim,

no que seria talvez o que lhe restava de vida

ou porventura o que lhe sobrava de morrer;

outra morreu quando eu dormia,

longe do hospital:

e tive que atravessar pela madrugada

uma cidade estrangeira

para chegar à sua morte;

e meu Pai, enquanto eu ia

comprar-lhe uma garrafa de oxigénio,

que nunca soube a quem serviu depois.

Nós nunca vemos ninguém morrer,

porque morrer é por dentro de cada um,

como talvez tudo o que tenha algum sentido,

como talvez amor.

O que verdadeiramente importa

é opaco ao nosso olhar

e cada prova que vivemos

é só e única:

morrer ou ver morrer

e o amor também.

luís filipe castro mendes

relâmpago

revista de poesia

nr. 27 outubro

2010

gil t. sousa / história de amor

2012-01-09T14:00:00.001Z

é sempre

uma história de amor:

a árvore

que se afeiçoa ao pássaro

o sol

que se liga à água

os olhos

que se prendem ao mar

gil t. sousa

falso lugar

2004

m. campos / o poeta

2012-01-07T14:00:00.001Z

Castrava-o antes de o deixar sair.

Uns milímetros por dia, quando acordava a tempo.

A lima das unhas, a faca dos frangos,

a lâmina de se rapar por baixo,

qualquer coisa servia.

Ele não protestava, ainda era apenas uma questão de fé:

com o tempo talvez chegasse a ser pago.

m. campos

la mariée

adolfo casais monteiro / a palavra impossível

2012-01-06T14:00:00.001Z

Deram-me o silêncio para eu guardar dentro de mim

A vida que não se troca por palavras.

Deram-mo para eu guardar dentro de mim

As vozes que só em mim são verdadeiras.

Deram-mo para eu guardar dentro de mim

A impossível palavra da verdade.

Deram-me o silêncio como uma palavra impossível,

Nua e clara como o fulgor duma lâmina invencível,

Para eu guardar dentro de mim,

Para eu ignorar dentro de mim

A única palavra sem disfarce -

A Palavra que nunca se profere.

adolfo casais monteiro

noite aberta aos quatro ventos

inquérito

1959.

sylvia plath / 39º de febre

2012-01-05T14:00:00.000Z

Pura? O que significa isso?

As línguas do inferno

São enfadonhas, enfadonhas como a língua

Tripla do enfadonho e gordo Cérbero

Que arqueja ao portão. Incapaz

De lamber como deve ser

O tendão febril, o pecado, o pecado.

O pavio chora.

O cheiro persistente

De uma vela que se apagou!

Amor, amor, os fumos evolam-se

De mim como os lenços de Isadora, estou com medo

Que um lenço se prenda à roda e fique lá agarrado.

Esses fumos amarelos e sombrios

Erguem o seu próprio elemento. Não vão elevar-se no ar,

Mas girar à volta do globo

A sufocar os mais velhos e submissos,

O indefeso

Bebé de estufa no seu berço,

A pálida orquídea

Que suspende no ar o seu jardim suspenso,

Leopardo demoníaco!

A radiação tornou-a branca

E matou-a numa hora.

A engordar os corpos dos adúlteros

Como a cinza de Hiroshima e a corroer.

O pecado. O pecado.

Querido, toda a noite

Trémula neste apagar-acender, apagar-acender.

Os lençóis ficam mais pesados do que o beijo de um devasso.

Três dias. Três noites.

Água com limão, água

De galinha, a água dá-me vómitos.

Sou demasiado pura para ti ou para qualquer outro.

O teu corpo

Magoa-me como o mundo magoa Deus. Sou uma lanterna -

A minha cabeça uma lua

De papel japonês, a minha pele lustrada de ouro

Infinitamente delicada e infinitamente cara.

Será que o meu calor não te atordoa? Nem a minha luz?

A sós comigo sou uma camélia enorme

A brilhar e a ir e vir, a cada renascer.

Creio que vou subir,

Creio poder elevar-me -

As bolhas de metal quente voam, e eu, amor, eu

Uma virgem

De puro acetileno

Tratada por rosas,

Por beijos, por querubins,

Seja o que for que significam estas coisas cor-de-rosa.

Tu não, nem aquele

Nem esse, nem o outro

(Os meus egos dissolvendo-se, saiotes de puta velha) -

A caminho do Paraíso.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

abbas kiarostami / un lupo in agguato

2012-01-04T14:00:00.003Z

Traço vermelho sobre o branco da neve,

presa ferida

que coxeia

Um potro branco

nasceu

de uma égua negra

ao alvorecer

O vento levará consigo

flores de cerejeira

até à alvura das nuvens

Por cada onda alta

três ondas baixas,

por cada três ondas baixas

uma onda alta

Acompanhei

a lua

ao coração de uma nuvem escura,

bebi vinho e adormeci

Quando regressei à terra natal

a casa paterna

já não existia nem a voz de minha mãe

O céu

pertence-me,

a terra

pertence-me

como sou rico!

Um mendicante

acordou sobre a margem de um regato

um sedento

acordou sobre um tesouro

abbas kiarostami

«un lupo in agguato» (um lobo ao ataque)

ed. einaudi tascabili

tradução de mário rui de oliveira.

e a tradução do texto persa é da responsabilidade de ricardo zipoli.

maria gabriela llansol / estas árvores balouçam na sua hesitação

2012-01-03T14:00:00.001Z

190

____________ Estas árvores balouçam na sua hesitação

Mas prosseguem. Os ramos mais altos precipitam-se,

Abrem no ar pousadas. Os mais baixos ocupam. Sol não

Falta. Há apenas a curva do caminho com incidências

Drásticas na sua respiração. Sim, há ainda as concorrentes,

As sementes ininterruptas, e o incompreensível desprezo

Dos humanos. Parasceve não diz. Se o cortarem, não

Reagirá. «Por que não entendeis a leveza de prosseguir?»

maria gabriela llansol

o começo de um livro é precioso

assírio & alvim

2003

paul éluard / anel de paz

2012-01-02T14:00:00.001Z

Passei as portas do frio

Pelas portas da minha amargura

Para vir beijar teus lábios

Cidade reduzida ao nosso quarto

Onde a absurda maré do mal

Deixa uma espuma tranquilizante

Anel de paz só te tenho a ti

Ensinas-me e volto a saber

O que é um ser humano e a desistir

De saber se tenho semelhantes.

paul éluard

últimos poemas de amor

roupeiras ligeiras

trad. maria gabriela llansol

relógio d´água

2002

clarice lispector / feliz ano novo

2011-12-31T14:05:00.000Z

(Texto publicado (Folha de São Paulo) originalmente em forma corrida

(prosa) e "rearrumado" em versos livres, sem a autorização do autor,

mas como homenagem ao intenso conteúdo poético, por

Soares Feitosa.)

O ano de ver

através do vidro o eclipse do sol contra a neblina

pela janela da infância,

o ano de ver as primeiras imagens de

minha mãe,

que era uma Greta Garbo linda

com ombros altos e cabelo de coque "bomba atômica"

e lábios vermelhos, o ano

da coqueluche em que meu pai me levou de avião até 4.000 metros

para curar a tosse entre nuvens,

o ano de temer o quarto onde

meus pais conceberiam

minha irmã, o ano de olhar árvores, bichos

e gente como se eu morasse

fora do mundo (mistério que até hoje dura),

o ano do medo de levar porrada nas ruas da infância, o ano

das pernas das mulheres, colunas altas e distantes

(até hoje),

o ano dos fantasmas do fundo do corredor,

o ano do cachorro

atropelado, o ano dos meninos se comendo de solidão,

o ano de ficar olhando o vento no quintal,

o ano dos formigueiros,

o ano do sarampo e sua lâmpada vermelha,

o ano da catapora, o ano da luz azul do quarto da pneumonia de minha irmã,

o ano da cabeça quebrada, o ano da cara quebrada,

o ano de entender o porquê

dos miseráveis do morro da Mangueira

perto de minha casa,

o ano de ver o primeiro filme de minha vida, o "Ladrão de Bagdá",

e ficar sonhando com as coxas da odalisca no tapete voador,

o ano dos balões no céu, o ano do Mercury "grená" de meu pai

brilhando na luz da rua,

o ano do cuspe, o ano da porrada na esquina,

o ano dos palavrões, o ano da "merda" e da "puta que pariu",

o ano da inveja, o ano da bicicleta, o ano da primeira

namorada que me tratava

como nada,

o ano de temer a Deus e de contar

meus crimes aos padres negros de quem eu beijava a mão,

o ano em que um padre me deu um beijo na boca e eu fugi

com pânico na alma,

o ano do Porcolino, do Pernalonga, o ano do Hortelino Trocaletra,

das mil e uma noites, o ano da mula-sem-cabeça e do mendigo

que dava mijo para a mãe, o ano

da camisa-de-vênus boiando na beira da praia, o ano do negro

comendo a empregada no quarto de passar roupa, o ano da

febre, o ano da violência dos colegas de colégio, o ano dos

padres jesuítas sofrendo de solidão nas clausuras e o ano

das lâmpadas tristes das noites do colégio,

o ano das velas de cera

na igreja, o ano dos paramentos, o ano do coroinha sem fé, o ano

do covarde,

o ano do perigo de ser currado nos fundos do colégio,

o ano do soco na cara do mais forte e do sangue no nariz do valentão,

o ano

da descoberta do orgulho,

o ano do Tarzan,

o ano do Super-Homem, o ano da porra,

o ano da punheta de esguicho que ia até o teto de ladrilho

por causa da primeira mulher de biquíni na praia,

o ano da punheta pela empregada de peitos grandes e que deixava

quase tudo,

o ano da dor nos rins, o ano

de entrar no porão com a menina,

o ano de sentir o gosto de cuspe da menina,

o ano de sentir o cheiro

do entrepernas da menina e ficar

com aquele cheiro até hoje,

o ano da primeira

mulher e, antes da primeira mulher,

o ano da descoberta da literatura

e de Rimbaud e o ano

de ficar escrevendo o dia inteiro

numa febre

de descobrir qualquer coisa que ainda acho que vou achar,

o ano agora sim, da primeira mulher,

uma aeromoça louca da Panair que parecia uma odalisca

caída do céu,

o ano do meu corpo e do corpo da mulher,

o ano das lágrimas quentes, o ano

da solidão,

o ano das pernas cruzadas dos primeiros puteiros

visitados,

o ano do Mangue, da indescritível visão do Mangue que só Segall conheceu,

com as mil mulheres tremendo a língua para fora e

de calça e sutiã nas calçadas, o ano dos bordéis antigos da luz mortiça,

o ano das coxas, dos peitos, o ano cabeludo,

o ano oleoso, o ano das peles, o ano dos vasos de louça,

o ano de nada entender,

o ano da gonorréia, o ano de Thereza e de comer o primeiro amor e de flutuar

de paixão a um palmo das calçadas de Copacabana,

o ano da lua dourada, do sol vermelho, o ano de Ipanema,

de Leila Diniz,

o ano dos gritos

da mulher amada no colchão sujo e esfiapado que era um aparelho do Partido

Comunista numa noite de chuva,

o ano do amor e da revolução,

as duas coisas se confundindo

("serão as bombas ou meu coração batendo?" diria o Bogart em "Casablanca"),

o ano da UNE

pegando fogo,

o ano dos exilados, o ano de Corisco, o ano de Tom e Vinicius,

o ano do "Carcará", o ano do cinema

novo da noite negra do Ato 5, o ano que não terminou,

o ano da boca fechada, o ano da boca no cano de descarga, o ano do nervo

do dente exposto na boca do torturado, o ano das unhas

arrancadas,

o ano dos gritos,

o ano dos guerrilheiros

suicidas, o ano de cortar

a barriga com a faca de bambu, o ano de cortar

os pulsos com gilete

enferrujada,

o ano das cabeças

muito loucas, o ano de viver

perigosamente,

o ano da mescalina e do ácido, o ano das pernas e

dos braços virando cobras na "bad trip" da beira da praia, o ano

das ondas vermelhas e céus tangerina,

o ano de Copacabana

virando gelatina colorida,

o ano de Janis Joplin de porre comigo

num puteiro baiano cantando ponto de candomblé,

o ano da esperança nova, o ano de Nelson Rodrigues,

de Darlene Glória,

o ano das filhas nascendo dentro de um buraco estrelado,

o ano da esperança de sentido,

o ano da inocência,

o ano da ingenuidade, o

ano do leite,

o ano do ventre molhado, o ano dos quartos escuros,

o ano da vida, o ano do sol, o ano do jambo vermelho,

o ano das formigas, o ano das bonecas,

o ano do olho furado, o ano de ficar

louco,

o ano do corno, o ano do babaca, o ano de comer mulher,

o ano de chorar, o ano de aprender a viver de novo,

o ano do "vamos ver", o ano do "que será o amanhã?",

o ano do cachorro, o ano da vaca louca, o ano da cachorra no ar,

o ano da beira do

abismo,

o ano da volta à democracia, o ano do não, o ano do sim,

o ano de Collor, o ano do Itamar, o ano da hiperinflação,

o ano da inflação zero,

o ano dos Mamonas,

o ano dos caruarus, o ano dos carajás,

o ano dos genovevas, o ano dos cachorros quentes explodindo,

o ano dos desacontecimentos, o ano dos cabelos brancos,

o ano do último vôo livre de minha mãe.

1996,

o ano da expectativa,

o ano dos adiamentos, o ano da

esperança,

o ano

que ainda não começou e acaba hoje.

1996,

o ano

que vai começar em 97, feliz ano novo...

clarice lispector

hans-ulrich treichel / regras da casa

2011-12-30T14:00:00.001Z

Nunca omitir os infortúnios

e contar cada história até

ao fim. Tapar com panos

os espelhos; facas debaixo

da mesa. Consolar a coruja e

trinchar o morcego.

Nunca perder a raiva, aconteça

o que acontecer. Deixar entrar

quem quer que seja.

hans-ulrich treichel

como se fosse a minha vida

trad. colectiva

poetas em mateus

quetzal editores

1994

pere gimferrer / primeiro poema

2011-12-29T14:00:00.001Z

Eu, que fundei todos os meus desejos

sob vários géneros de eternidade,

vejo a minha sombra crescendo ao sol de Julho

sobre o pavimento de cristal e de prata,

enquanto numa baforada ardente

a morte ocupa o seu lugar debaixo dos guarda-sóis.

O vime, as bebidas de cores vivas, as luzes oxigenadas que pingam devagar,

banhando num obscuro esplendor os torsos, acariciando

com fulgores de ferro luzente uns ombros nus, uns olhos eléctricos,

um doirado tombar de mão no ar silencioso

o resplendor de uma cabeleira caindo desalinhada

entre música suave e luzes indirectas,

todas as sombras da minha juventude

numa habitual figuração poética.

Às vezes, nas tardes de tormenta, uma aranha avermelhada pousa

nas vidraças

e pelos seus olhos são fixamente olhados os bosques enfeitiçados.

Salas interiores, mágicas para os silenciosos guardiões de ébano, felinos

e nocturnos como senegaleses,

cujos passos quase não soam no meu coração!

De noite não se acordam os melros do seu prateado sonho.

Assim são estas horas de juventude, pálidas como ondinas

ou heroínas de ópera,

tão frágeis que morrem não de viver mas de sonhar.

No seu envoltório de veludo obscuro dorme o príncipe.

Abandonados caracóis na sua mão se entrelaçam. Fundamente caídas

as pestanas velaram os seus olhos como uma gota de verniz e de amianto.

A escondida tepidez das coxas faz deslizar o seu suspiro de gavião agonizante.

O peito arfa como uma harpa desfolhada no Inverno e sob o casaco de malha

o coração deixa suavemente de bater.

Amados olhos, doces horas de ferro e de fogo

rosas de carne incandescente e delicada, fulgores de magnésio

que me surpreendeis a sombra nos bares nocturnos ou ao sair do cinema, salvai

meu coração em agonia sob a luz pesada e densa dos holofotes!

A noite cai como uma fina lâmina de aço.

É a hora em que o ar põe as cadeiras em desordem, revolteia sob os toldos

faz tilintar os copos, parte um ou outro, roça regressa suspira e de repente

esmaga um homem contra uma parede com um surdo estalo repercutido.

Beija-me entre a névoa, minha amada. Ficou a noite tão fria

neste par de horas. Está o luar tão borrascoso e tão húmido

como numa antiga fita de amor e espionagem.

Deixa-me guardar entre as mãos uma estrela do mar.

Que pele tão delicada tu rasgarás com os dentes. Morte

que lábios, que respiração, que peito doce e mórbido

tu afogas.

pere gimferrer

la muerte en beverly hills

1967.

(tradução de nicolau saião)

yorgos seferis / caligrama

2011-12-28T14:00:00.000Z

Velas no Nilo,

pássaros sem canto com uma asa

procuram sem rumor a outra;

tocam com os dedos no céu ausente

o corpo de um efebo em mármore;

escrevem com invisível tinta no claro azul

um grito de desespero.

Nilo, «Os Pombos»

yorgos seferis

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães

e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

les murray / um arco-íris completamente vulgar

2011-12-27T14:12:00.000Z

Ouve-se dizer em Repins,

o boato segue por Lorenzinis,

em Tattersalls, homens levantam os olhos de folhas de números,

os escrevinhadores da Bolsa esquecem o giz que têm na mão

e homens com pão nos bolsos saem do Clube Grego:

Há um tipo que chora em Martin Place. Não o conseguem deter.

O tráfico em George Street está engarrafado meio quilómetro,

sem se mover. As multidões conversam nervosamente

e mais multidões chegam a correr. Muitos atropelam-se em ruas

laterais

que minutos antes eram atarefadas ruas principais, apontando:

Há um tipo que chora lá em baixo. Ninguém o consegue deter.

O homem que rodeamos, o homem de que ninguém se aproxima

chora simplesmente e nem sequer o esconde, não chora

como uma criança, nem como o vento, chora como um homem

e não o proclama, nem bate no peito, nem sequer

soluça muito alto – mas a dignidade do seu choro

mantém-nos afastados do seu espaço, do vazio que constrói à sua volta

na luz do meio-dia, no seu pentagrama de dor

e os funcionários na multidão que o tentaram agarrar

olham para ele, abismados, com o espírito

desejando lágrimas como crianças um arco-íris.

Alguns dirão, anos depois, que havia uma auréola

ou um campo de força à sua volta. Não há nada disso.

Alguns dirão que se sentiam chocados e o teriam detido,

mas esses não estiveram lá. A virilidade mais bravia,

a reserva mais áspera, a inteligência mais astuta ali presente

treme em silêncio, e arde com juízos

inesperados de paz. No ajuntamento alguns gritam,

que se julgavam felizes. Só as crianças mais pequenas

e os que parecem ter saído do Paraíso se acercam dele

e sentam-se aos seus pés, junto de cães e pombos sujos de pó.

Ridículo, diz um homem perto de mim, e tapa

a boca com as mãos como se tivesse pronunciado um vómito ─

e vejo uma mulher, brilhando, estender a mão

e tremer quando recebe a dívida do choro;

todos quantos a seguem também a recebem

e muitos choram só por terem aceite e muitos mais

recusam-se a chorar com medo de toada a aceitação.,

mas o homem que chora, como a terra, nada exige,

o homem que chora ignora-os, e o que na

sua face contorcida e no seu corpo vulgar ele exclama

não são palavras, mas dor, não são mensagens, mas pena,

duras como a terra, simples, existentes como o mar.

e quando pára, caminha placidamente por entre nós

limpando a cara com a dignidade de um

homem que chorou e agora acabou de chorar.

Evitando crentes, ele apressa-se pela Pitt Street.

les murray

trad. josé alberto oliveira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

leonardo chioda / ou os meandros

2011-12-26T14:00:00.003Z

ver os verbos

enfeitiçar

caminho propício a um olhar mais longo

ou os meandros

manter

os deuses cativos

rezar - aos espíritos num livramento de horas

feminilizar o chão

e homens

somados à

costura dos tempos na derme

do léxico

assimilado no vento

perdoar

perder e

desladrilhar a tarde

aquela das ruas

nuas

talvez cruas

sobre alguma chuva.

bifurcar

-se nos vãos

da palavra o sexo,

o quadro

a ruptura do medo

então sob alguma navalha

tecer os galos

ou os meandros

o amanhã a quem o sabe.

leonardo chioda

s. kierkegaard / que os outros lamentem…

2011-12-25T14:00:00.002Z

Que os outros lamentem que os tempos sejam maus; eu lamento que sejam miseráveis ─ pois são desprovidos de paixão. Os pensamentos dos homens são ténues e frágeis como rendas, eles próprios são dignos de pena, como rendeiras. Os pensamentos do seu coração são mesquinhos demais para serem pecaminosos. Talvez para um verme pudesse ser considerado pecado alimentar tais pensamentos ─ não para um homem, que foi feito à imagem de Deus. Os seus prazeres são comedidos e moles; as suas paixões, sonolentas. Cumprem os seus deveres, essas almas de merceeiros; permitem-se, porém como os Judeus, cortar um pequeno pedaço na moeda; pensam que, por mais que Nosso Senhor tenha a contabilidade bem organizada, uma pessoa consegue bem escapar, aldrabando-o um pouco. Deviam ter vergonha! Por isso, a minha alma volta-se sempre outra vez para o Antigo Testamento e para Shakespeare. Aí, sente-se mesmo que são homens que falam: aí, odeia-se; aí, ama-se, mata-se o inimigo, amaldiçoa-se a sua descendência por todas as gerações; aí, peca-se.

s. kierkegaard

diapsalmata

assírio & alvim

2011

antonio gamoneda / descrição da mentira

2011-12-23T15:07:00.004Z

Neste país, neste tempo cuja angústia se desenha em lápides de

mercúrio,

vou estender os meus braços e penetrar na erva,

vou deslizar na espessura do azevinho para que tu me advirtas,

para que me convoques na humidade das tuas axilas.

Ainda há luz sobre os ramos abatidos e o meu valor descobre-se em

sílabas nas quais tu e os rostos actuam como grânulos silvestres,

como espermas excitados até penetrarem na bugia do som,

até submergirem o meu corpo em águas que não palpitam,

até cobrirem o meu rosto com as pomadas da majestade.

Não é uma glorificação, não é que tenha caído púrpura sobre os

meus ossos;

é mais belo e antigo: alentar sobre o vinagre até o tornar azul,

adiantar uma faca e retirá-la húmida de uma exsudação que

dignifica o esgrimista.

Agradeço a pobreza para que a pobreza não me maldiga e me

conceda anéis que me distingam de quando fui puro e legislava

na negação.

Cheiro os testemunhos do que é sujo sobre a terra e não me recon-

cílio mas amo o que ficou de nós.

Estou velho de mim mesmo, porém há estigmas. Chegaram os vi-

sitantes. Há formigas debaixo das chagas.

Sinto a fertilidade que se refugia na ira dos meus cabelos e ouço a

fuga das espécies que nos abandonaram.

Cessei a compaixão porque a compaixão me entregava a príncipes

cujas medalhas se afundavam no coração das minhas filhas.

Eu farei com os príncipes uma destilação que será nociva para eles

mas excitante e doce na povoação como é o sumo guardado

em vasilhas muito escuras.

Não recorrerei à verdade porque a verdade disse não e colocou

ácidos no meu corpo.

Que verdade existe no ventre das pombas?

A verdade está na língua ou no espaço dos espelhos?

A verdade é o que se responde às perguntas dos príncipes?

Qual é então a resposta às perguntas dos oleiros?

Se levantares uma túnica encontrarás um corpo mas não uma

pergunta:

para quê as palavras enxutas em cíngulos ou as construídas em

esquinas imóveis,

as convertidas em lâminas e, em seguida, despojadas e ávidas?

Ou melhor: alguma vez fui cínico como asfalto ou pelame?

Não se trata disso, apenas que o asfalto possuía a minha memória e

as minhas exclamações relatavam a perdição e a inimizade.

A nossa sorte é difícil reclusa na beladona e nos recipientes que

não devem ser abertos.

Sujo, é o mundo; porém respira. E tu entras no quarto como

um animal resplandecente.

Depois do conhecimento e do esquecimento que paixão me con-

cerne?

Não hei-de responder mas sim reunir-me com tudo o que está ofe-

recido nos átrios e na distribuição dos resíduos,

com tudo o que treme debaixo da noite.

antonio gamoneda

descrição da mentira

trad. vasco gato

quasi

2003

juan gelman / o jogo em que andamos

2011-12-22T14:00:00.000Z

Se me dessem a escolher, escolheria

esta saúde de saber que estamos doentes,

esta felicidade de andarmos tão infelizes.

Se me dessem a escolher, escolheria

esta inocência de não ser um inocente,

esta pureza em que passo por impuro.

Se me dessem a escolher, escolheria

este amor com que odeio,

esta esperança que come pães desesperados.

Aqui acontece, senhores,

que jogo com a morte.

juan gelman

versão de luís filipe parrado

do trapézio, sem rede

gil t. sousa / claríssimo lugar

2011-12-21T14:00:00.001Z

e chega-se ao lugar

do saber

ao claríssimo lugar

de tudo se nos correr no coração

como luz

como um animal devotado

e louco

branco, muito branco

caído nos olhos fechados

no outro lado

como se fosse enfim

a morte

gil t. sousa

falso lugar

2004

al berto / recado

2011-12-20T14:00:00.001Z

ouve-me

que o dia te seja limpo e

a cada esquina de luz possas recolher

alimento suficiente para a tua morte

vai até onde ninguém te possa falar

ou reconhecer -- vai por esse campo

de crateras extintas -- vai por essa porta

de água tão vasta quanto a noite

deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te

e as loucas aveias que o ácido enferrujou

erguerem-se na vertigem do voo -- deixa

que o outono traga os pássaros e as abelhas

para pernoitarem na doçura

do teu breve coração -- ouve-me

que o dia te seja limpo

e para lá da pele constrói o arco de sal

a morada eterna -- o mar por onde fugirá

o etéreo visitante desta noite

não esqueças o navio carregado de lumes

de desejos em poeira -- não esqueças o ouro

o marfim -- os sessenta comprimidos letais

ao pequeno-almoço

al berto

horto de incêndio

assírio & alvim

1997

edmundo de bettencourt / consagração

2011-12-19T14:00:00.000Z

Tinham desaparecido

as casas da cidade.

E havia agora uma praça,

donde a população olhava o céu, à espera.

O avião chegou.

Vinha sobre uma nuvem branca,

que irradiava aromas,

a claridade e a música, pelos ares...

O aviador de fora e à frente,

conduzia-o

e andava no ar como no chão!

De repente o avião desceu

vertiginosamente!

Caía...

E embora não se ouvisse explosão,

em baixo

um fumo negro, imenso, com destroços,

e o fogo, começaram subindo

à altura em que o avião pairava antes.

A multidão,

rápida,

como as águas duma enchente,

escoou-se...

Depois mais nada;

isto é:

somente uma infinita escuridão por sobre

a qual a palavra perdão jamais será escrita!

edmundo de bettencourt

poemas surdos

assírio & alvim

1981

armando silva carvalho / cavalos persas, papagaios, panteras

2011-12-17T14:00:00.000Z

Cavalos persas, papagaios, panteras

e um elefante branco que borrifava as gentes

- tal era a embaixada de D. Manuel

a Leão o Décimo

em frente da qual o paquiderme

ajoelhou três vezes.

Assim se transportou Portugal a Roma.

Um circo a abarrotar por entre os deuses

(Miguel Ângelo) que transpiravam

a melancolia da solidão e da grandeza.

Num tempo em que se incrementava

a poesia didáctica de formosos temas

que iam do xadrez à criação dos bichos-da-seda

ou até à sífilis do célebre Frascator.

Aliás o Papa, de pestilenta fístula,

perito ele em xadrez,

poderia ter ouvido dizer a um da sua família,

Lourenço de Médicis: devemos desconfiar

da parte dianteira dos bois,

da parte de trás das mulas

e das duas partes dos frades.

Comia-se no ouro. Ou se roubava gado.

Como fez Giovanna Catanei - a Vanozza,

primeira amante de Alexandre VI.

Em Roma, como agora,

os poetas não passam de macacos

que se acolhem sob o sol papal.

Como esse Aretino que seria um nome

nos cristais e nos rios,

na testa dos bastardos e dos avarentos,

na vagina sábia das Impérias

e no peito dos cardeais que folgam.

«Com uma pena de papel faço troça de tudo

e até mesmo de mim parece Deus ter medo.»

armando silva carvalho

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

adrienne rich / os tigres da tia jennifer

2011-12-16T14:00:00.003Z

Os tigres da tia Jennifer cruzam uma trama,

Cidadãos de fulvo quartzo num verde panorama.

Nada receiam dos homens ocultos na folhagem;

Desfilam com dignidade, galhardia e coragem.

As mãos da tia Jennifer manobram com desvelo

A agulha de marfim que a custo puxa o novelo.

No anel da Tia Jennifer o peso do meu Tio

Submete e verga o dedo que outrora cingiu.

Essas mãos amedrontadas, quando ela morrer,

Ficarão ainda algemadas ao que aceitou sofrer.

E na trama aqueles tigres por suas mãos cerzidos

Hão-de ficar desfilando, altivos e destemidos.

adrienne rich

a change of world, 1951

tradução de margarida vale de gato

luís filipe parrado / o tempo que faz

2011-12-15T14:00:00.002Z

Os velhos sentam-se neste banco

a avaliar o tempo que faz encostados a uma empena

escura, mais antiga do que eles. Também eu,

escondido na sombra, deixei para trás

a luz das dunas. A visão pinta com cores cegas

o lugar onde a alegria se desfez, uma história

de águas perdidas no coração da terra.

O fim de um amor é como um sonho.

Ainda hoje o fumo dos cigarros me sabe

melhor pelo sopro da manhã

depois de um sono sereno. As limalhas radiantes

no túnel mostram como se cai no limbo negro do horizonte,

no rio espesso após o crepúsculo.

Sim, soube tarde de mais o que podia dizer

da minha vida, com a boca fechada por correntes

e trapos estava simplesmente morto.

Como os velhos que continuam sentados neste banco

acordo a tempo de comprar algum pão

e varrer do passado o teu rosto, uma promessa estilhaçada,

um grão de juventude que me guia com uma pequena luz

que só no vento destas palavras se mantém.

luís filipe parrado

criatura

nr. 4

2009

carlos edmundo de ory / poema

2011-12-14T14:00:00.000Z

A minha boca é uma chaga

O meu trabalho é o silêncio

Eu e a noite dormimos juntos

e nunca dormimos

carlos edmundo de ory

doze nós numa corda

poemas mudados para português

por herberto helder

assírio & Alvim

1997

luiza neto jorge / acordar na rua do mundo

2011-12-13T14:00:00.001Z

madrugada. passos soltos de gente que saiu

com destino certo e sem destino aos tombos.

no meu quarto cai o som depois

a luz. ninguém sabe o que vai

por esse mundo. que dia é hoje?

soa o sino sólido as horas. os pombos

alisam as penas. no meu quarto cai o pó.

um cano rebentou junto ao passeio.

um pombo morto foi na enxurrada

junto com as folhas dum jornal já lido.

impera o declive

um carro foi-se abaixo

portas duplas fecham

no ovo do sono a nossa gema.

sirenes e buzinas. ainda ninguém via satélite

sabe ao certo o que aconteceu. estragou-se o alarme

da joalharia. os lençóis na corda

abanam os prédios, pombos debicam

o azul dos azulejos. assoma à janela

quem acordou. o alarme não pára o sangue

desavém-se. não veio via satélite a querida imagem o vídeo

não gravou

e duma varanda um pingo cai

de uma vaso salpicando o fato do bancário

luiza neto jorge

poesia

fragmentos

assírio & alvim

1993

inger christensen / se estou

2011-12-12T14:00:00.003Z

se estou

sozinha na neve

é óbvio

que sou um relógio

de outro modo como poderia

a eternidade deslizar

inger christensen

trad. josé alberto oliveira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

henri michaux / náusea ou é a morte que se aproxima?

2011-12-10T14:00:00.002Z

27 de abril

Rende-te, coração.

Lutámos tempo de mais,

Que se acabe a minha vida,

Não fomos cobardes,

Fizemos o que pudemos.

Oh! Alma minha,

Ou ficas ou vais,

Tens de te decidir,

Não me apalpes assim os órgãos,

Ora com atenção, ora com desvario,

Ou vais ou ficas,

Tens que te decidir.

Eu, por mim, não posso mais.

Senhores da Morte

Nem vos aplaudi, nem blasfemei contra vós.

Tende piedade de mim, viajante de tantas viagens sem

bagagem,

Sem amo, sem riqueza, sem glória,

Sois de certeza poderosos e ainda por cima engraçados,

Tende piedade deste homem transtornado que antes de

saltar a barreira já vos grita o seu nome,

Apanhem-no no ar,

E, se for possível, que se adapte aos vossos

temperamentos e costumes,

Se vos aprouver ajudá-lo, ajudai-o, peço-vos.

henri michaux

equador

trad. de ernesto sampaio

fenda

1999

muhammad al-maghut / inverno

2011-12-09T14:00:00.002Z

como lobos em períodos de seca

crescemos por toda a parte

amámos a chuva

amámos o outono

um dia até pensámos

em enviar uma carta de agradecimento ao céu

com uma folha de outono como selo de correio

acreditávamos que as montanhas desapareceriam

os mares se dissipariam

apenas o amor seria eterno

de súbito separámo-nos

ela gostava de sofás compridos

e eu de longos navios

ela gostava de sussurrar e suspirar nos cafés

eu gostava de saltar e gritar nas ruas

e, apesar de tudo,

os meus braços vastos como o universo

estão à espera dela …

muhammad al-maghut

trad. adalberto alves

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001